viernes

Ángel de Alas Inciertas...

Si tan solo te tuviera en mis brazos por un breve parpadeo, si tan solo fuera tan fácil decir que todo será mejor, si tan solo el desgano o la falta de tiempo no nos afectara… Si tan solo las distancias fueran someros pasos de calle a calle entre nosotros…
Si tan solo te tuviera siempre a mi lado, si todo fuera como uno sueña cada noche, si tan solo alguna vez el destino nos dejara pasar sin pedirnos limosnas… Si solo estuvieras aquí… Pero sé que no…
Si pudiera te quitaría las alas para que te quedes aquí conmigo pero no puedo dejarme hacerlo, debo darte de mis plumas para que vueles más arriba del sol y quizás porque no… Más allá

Tú eres más que yo, eres más que todo lo que existe, eres un todo absoluto dentro de mí ser de pintura fresca…
Si tan solo pudiéramos pintar de cálido las nubes negras, si tan solo se pudiera correr sin mirar atrás… si tan solo se pudiera vivir sin saber el final mortal…
Si mis lágrimas pudieran hacer milagros, te los daría… Si pudiera encontrar aquella respuesta sin alternativa, si tan solo pudiera darte quizás más de lo que he podido darte, sin pensarlo 2 veces, te lo daría…
¿Qué puedo hacer? ¿Qué puedo hacer para que esto y aquello desaparezca?...
Si lo simple fuera más frecuente, si lo complejo fuera más alcanzable, si lo odioso se convirtiera en dulces de niños y lo amargo en dulce ambrosia… Si lo alegre no se mostrara tan efímero… Si tan solo esto fuera más fácil… Pero no.
Si tan solo estuvieras aquí, ya yo estaría a tu lado tratando de retratar tu rostro en el universo para  no olvidar aquello por lo que lucho cada día… Volver a verte, volver a empezar, volver a caer bajo aquel hechizo, del cual gustoso he caído y del cual solo muerto quizás podré sacar de mi cabeza…
Si tan solo esto no acabara al decir… FIN 


Tiempo de Letargo...

Me siento exhausto… Agotado y agobiado… No se el por qué… Me siento en mi silla casi desmayándome, tomo mi te como todas la tardes, no me reconforta esta vez… Llega frío a mi cuerpo, llega sin vida a mí…
¿Qué le pasa a mi cuerpo? Me siento apaleado por todos los flancos de mi carne… mis brazos apenas responden, mi cabeza gira y giran sin sazón, sin ton ni son… ¿Será ya hora de descansar de tanto intentar conllevar con mis secreto carnales?...
Miro el reloj… 8 y 15 minutos… Parecieran segundos atrás cuando encendí mi caja de ruidos y divise el maldito reloj parloteando el compás mortuorio… Llevo aquí 2 horas tratando de entender mi letargo y los dóndes de un porqué… Las horas así parecen segundos y el tiempo vale menos a cada tic tac… Relojes prohibidos, horarios extraños… El tiempo vale nada… (Suspiro profundo)
"¿Será justo quedarme aquí contra la pared ciega?...
Susurro un lamento a mi estado deplorable…Me siento de 100 años, cansado y anciano, aburrido de vivir para no contar y de no hacer lo que debía…
¿Mi cuerpo sabe algo que yo no? Padece alguna enfermedad que mi cabeza no entiende o ya no son amigos mi cuerpo con mi yo interno… Estoy desconectado… Mundo en posición OFF
Dormir no parece una respuesta, recostarme en mis aposentos sería rendirme… ¿Qué hago?... Mantengo firme mi posición de batalla frente al letargo pesado sobre mis hombros o declaro la retirada incondicional del frente revolucionario de mi ser...
Me siento liviano como una pluma pero el viento ni sus huracanados estornudos podrían mover mi trastabillado cuerpo, ni los tifones ni sus monzones de lejano levante septentrional podrían remover esta pesadumbre que opera dentro de la psiquis de este loco poeta…
Y san se acabó… No queda más que resignarse… Fuera de todo, fuera de ellos y de mi… Luces abajo… Párpados hagan lo suyo, demuéstrenme que están ahí y que sueñan todavía y por favor… No me defrauden, no ustedes por favor… 

jueves

Aquellos amores de locos...

Adentrándonos en la bruma… Convergen las historias, chocan las miradas… Se encuentran los besos y el pasado se vuelve hoy en un segundo… El tiempo vuela y nosotros con él…
¿Te agoto?... ¿Sería apropiado seguir sosteniendo tal cantidad de amor?... Golpéenme astros si estoy soñando… Somos ridículos, un montón de lunáticos reunidos, pasando el rato danzando y cantando dentro de nosotros…  Somos 4 almas en 2 o cientos de ellas dentro de estos cuerpos llenos de excitación y palabras de amor estrellado…
Hablemos de la vida que llevamos… Tu por aquí y yo por no sé dónde… latitudes disímiles  y rebuscadas, pero que se unen al calor de aquellos besos por los que hemos soñado durante la espera milenaria… Solos nos encontramos a ratos, queriendo ser superhéroes o dioses mitológicos dentro de nuestro ser, queriendo resolver todo en un solo viaje… Ilusos nos han llamado, inmaduros e infructuosos… Rebeldes nos llamaran en un futuro próximo… Esto poco me importa ya… Quizás nunca me hizo efecto… Sé que a ti no te conmovió ni para esbozar una lágrima…
Verso forzado, estrofa redundante son las que exhalo… No temo a equivocarme, creo que uno acepta su historia de mala suerte como venga y como salte… Me he caído incontables veces, me he golpeado el cuerpo demasiadas veces de las que me merecía, pero eso no me impide ser como soy, eso no me destruye los anhelos … Quizás hasta caer tantas veces, ya hasta gracia me causa… yo le sonrió a la vida y a la mala suerte le guiñare un ojo…
¿Por qué deben entendernos?... Es como tratar de entender al  pie de la letra la historia narrada… porque debemos entender su función en el lenguaje, sus verbos accionarios y sus supuestos sustantivos, porque no liberarla de sus reglas y fundamentos teórico- técnicos y dejarla hacer lo que mejor hace… Volar sobre la imaginación como nosotros 2 pájaros cantores en el alba… Somos 2 cuentos libre en uno, en el cual somos protagonistas, somos nuestros propios malvados antagonistas y uno que otros testigos turnios y esporádicos mirones con cara renacentista…
Eres el cuento de un sinfín de emociones, bailas dentro de la lengua de mis ojos, danzas al son de mis palabras… Musa de parajes legendarios, el cielo te pertenece… ¿Quién eres?... ¿Qué no puedes ser a cada segundo que esbozas una sonrisa, que no sea nuevo en mi cabeza, en cada libro que hago tiritar, está tu imagen… Eres un “no lo se” constante en mi cabeza, un rompecabezas completo pero sin piezas que colocar, solo laberintos de paisajes perdidos y de amoríos indescifrables…

lunes

Tumba de Palabras...


¿A quien he de escribir? ¿A quién le debo este tiempo de página en cuaderno anillado?... ¿A mi?... ¿Al futuro?... No.
¿Qué es el escribir? Es la acción de imponer tus sentires, tus pesares y tus culpas sobre una virgen lonja de árbol bombardeada por la modernidad imperante en los dibujos humanos…
¿Qué somos al escribir? ¿Qué  somos y en que nos convertimos al ser honestos en la impresión de nuestras vivencias en las páginas de los cuadernos del infinito? ¿Qué tratamos de moldear con nuestros lápices como guitarras, trovando sobre las historias que acontecen a cada segundo que dura este soneto de comparsa lenta pero vigorosa…?
Somos  y seremos nosotros capaces de seguir esta leyenda o estamos confinados al presente continuo, a la estática lógica del bien colectivo… Al mal llamado “Presente de hoy”…
Seguimos caminando por las veredas del tiempo, seguimos infestando las calles con melancolía vacía, con nuestras prisas sin sentido o dirección… Con la hipocresía descarada de “algunos”…
Le tememos al agua que cae, nos aterramos con nuestras propias lágrimas que desbordan por nuestros rostros estupefactos, nos quedamos atónitos  con la velocidad del tiempo, haciéndonos pasar por tontos que no lo sabían desde el nacimiento, por ignorantes homosapiens…
" Solo a ojos cerrados se puede ver el sueño de los párpados..."
El ser humano nació ignorante, ignoto en las artes, inocente en punto crítico… Somos un ganado de simios desarrollados al nacer… Listos para ser mancos por el consumo, cojos por la modernidad y ciegos por el amor…
Querámoslo o no, seamos de pensar lógico y de supuestos cálculos precisos, vivimos del pasado del sentimiento… Vivimos y respiramos por sentires pasados… Una canción, unas cuantas palabras, un par de copas de vino y un pasado mejor… Tratamos de mentirnos a nosotros mismos, nos tratamos de engañar y de apuñalar nuestros ojos al hilvanar nuestras memorias de placer o culpa por un pasado que creímos añejo y enmohecido pero que no podemos dejar atrás ni por un segundo que dura la trova antes mencionada… Aquellas tonadas con olor a verano  o con ritmos de danzas primaverales o de tiernos inviernos…
Me dejo llevar por las memorias, me hago sentir nostálgico debajo de la telaraña de pasadas e idas que han  vagado en mi corta pero alocada vida…
Soy lacayo de mis historias, soy un mendigo pidiendo un recuerdo feliz, siendo el más rico de los sentados en las calles del mundo a mí alrededor…
¿Qué más puedo rasgar en estas páginas? ¿Qué debo escribir para terminar esta historia de existencia  que nunca expira?...  La respuesta es simple: Nada… Esta historia se acaba con madera sobre mi cuerpo frío, tierra fértil y el recuerdo que legaré a mis contertulios, los cuales llevare en mi cabeza al infinito y mis historias de amor, de aventuras con finales de leyenda y mi amor absoluto a mis compañeros marcianos alrededor de este necrosado ser… Que hicieron quizás posible que esta tumba enraizada en el suelo no sea solo una caja con clavos incendiarios, sino que un paraje solitario, pero más cómodo y amigable…